Tout a commencé par une douce soirée d’automne. Alex rentra du travail fatigué, irrité et affamé. La pluie tambourinait contre la vitre et le réfrigérateur vide l’accueillit avec sa faible lumière et ses étagères qui résonnaient. Il n’y trouva qu’un petit récipient en plastique étiqueté « Plats faits maison. Ne pas ouvrir. »
Il ne se souvenait pas de l’avoir acheté ni ramené chez lui. Son voisin l’avait peut-être laissé là par erreur ? Ou sa mère était peut-être passée pendant qu’il était au travail ? La curiosité, plus forte que la prudence, le poussa à soulever le couvercle.
À l’intérieur se trouvait un plat qui ressemblait à un ragoût de bœuf : une sauce épaisse, des pommes de terre et des morceaux de viande d’apparence tendre. L’odeur était incroyablement appétissante, riche et épicée, digne d’un restaurant chic. Son estomac gargouilla. Sans hésiter, Alex le réchauffa et en mangea jusqu’à la dernière miette.
Une heure plus tard, il se réveilla sur le sol de la salle de bains. Le corps couvert de sueurs froides, son estomac se tordait de douleur. Il vomit violemment – et c’est alors que le cauchemar commença.
Parmi les restes d’aliments à moitié digérés, un bruit métallique retentit contre la porcelaine de l’évier. D’abord, il crut à une pièce de monnaie. Mais en regardant de plus près, son cœur s’arrêta. C’était une petite bague en argent , délicate, féminine, gravée d’un nom : Elena.
Alex se figea. C’était le nom de son ex-petite amie, disparue deux ans auparavant. La police ne l’avait jamais retrouvée.
Les mains tremblantes, il lava la bague et la contempla à la lumière. La gravure était sans équivoque. C’était sa bague, celle qu’elle portait chaque jour, même après leur rupture.
Soudain, des fragments du passé lui revinrent en mémoire. La nuit où elle était venue, la dispute, les cris, ses mots : « Tu vas le regretter. » Il avait perdu connaissance après avoir trop bu et s’était réveillé le lendemain matin dans une maison vide, avec un mot disant simplement : « Au revoir. »
Pendant deux ans, il s’était persuadé qu’elle avait simplement quitté la ville. Mais à présent, avec la bague dans l’évier et le goût de ce « ragoût maison » encore présent dans sa bouche, une autre possibilité commençait à le hanter — une possibilité trop horrible pour être crue.
Il retourna en titubant dans la cuisine, ouvrit la poubelle et en sortit le récipient vide. Il n’y avait ni marque, ni code-barres, ni date de péremption — juste une légère odeur de métal et autre chose… quelque chose de pourri .
On frappa à la porte, ce qui le fit sursauter. Lorsqu’il ouvrit, un livreur se tenait là, un autre colis identique à la main.
« Livraison pour Alex Ivanov », dit-il d’un ton neutre.
« Je n’ai rien commandé », murmura Alex, la voix tremblante.
L’homme haussa les épaules. « C’est déjà payé. Comme la dernière fois. »
Alex baissa les yeux sur le récipient — la même étiquette, le même avertissement :
« Préparation maison. Ne pas ouvrir. »
Et cette fois, sous l’autocollant, à peine visibles, se trouvaient deux nouveaux mots écrits au marqueur rouge :
« Nous vous avions prévenus. »
